Nu e o pagină de istorie – nici măcar de istorie literară, căci autorul are tactul de a se dezice de pedanteria unei cronologii prea exacte. E însă o fermecătoare pagină de viaţă, abil surprinsă de peniţa ascuţită a lui Karnabatt, care recreează „ecoul vibrant și săltăreț al spiritului bulevardier” dintr-o epocă magică în care, mergând spre Sărindar, puteai în orice clipă să te întâlneşti cu nea Iancu, iar poeţi săraci precum un şoarece de biserică împrumutau câţiva bănuţi pentru o seară la şantan…